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不大，大概三十厘米见方，用麻绳粗糙地捆着。
她伸出手，指尖碰到报纸时，抖了一下。
“他们……还说什么了吗？”她问，声音有点哑。
老太太想了想：“说‘节哀’。还有……‘火化费是从他钱包里出的，剩的钱在里面。’”
珍妮弗点点头，摸出几张皱巴巴的卢布放在柜台上，然后抱起盒子，转身离开。
盒子不重。
轻得让人心慌。
……
小镇边缘，一片白桦林。
珍妮弗找了个相对平坦的地方，用匕首挖坑。
冻土很硬，每一刀都要用尽全力。
挖了半个小时，才挖出一个勉强能放进盒子的浅坑。
她跪下来，解开麻绳，掀开报纸。
里面是一个粗糙的木盒，没有上漆，能闻到新木头的味道。
盒盖上用刀刻了几个字母：JACK。
珍妮弗盯着那个名字看了很久，然后打开盒盖。
骨灰。
灰白色的，细细的粉末，装在透明的塑料袋里，袋口用铁丝拧紧。
旁边放着杰克的皮夹，一个打火机，还有一枚戒指。
他们的订婚戒指，便宜货，但杰克一直戴着。
珍妮弗拿起皮夹，打开。
里面有几张卢布，一张她的照片，还有一张字条。
字迹很潦草，是汤姆写的：
珍妮弗：
杰克火化了。剩下的钱在钱包里。
我们走了，这行不干了。
你也早点离开吧。
€€€€汤姆和鲍勃
珍妮弗把字条折好，放回钱包，然后把钱包和戒指都放进木盒，摆在骨灰袋旁边。
她该把骨灰带回家乡吗？
带回美国，找个墓园，立个碑，每年去献花？
杰克会喜欢那样吗？
珍妮弗想起杰克说过的话。
有一次在阿拉斯加，他们蹲在雪地里等驯鹿，冻得瑟瑟发抖，杰克突然说：“如果我死了，别把我埋在城市里。找个荒野，随便一埋，让狼啃了都行。反正人死了就是一堆肉。”
她说：“你认真的？”
“当然。”杰克咧嘴笑，“我是野生动物摄影师€€€€哦不对，是偷猎者。”
“反正，死在荒野里，才是我的归宿。”
珍妮弗当时骂他神经病。
但现在……
她看着手里的木盒，笑了，眼泪却流了下来。
“好吧，杰克。”她轻声说，“如你所愿。”
她把木盒放进坑里，然后开始填土。
一捧，又一捧。
冻土落在木盒上，发出沉闷的响声。
“对不起。”珍妮弗一边填土一边说，“对不起带你来做这趟活儿。对不起没看好你。对不起……很多事。”
土填平了。
她用脚踩实，又搬来几块石头，堆成一个小石堆。
没有碑，没有名字。
只有西伯利亚的风，和一片白桦林。
“再见，杰克。”珍妮弗最后说，“下辈子，当个好人吧。”
她转身离开，没有回头。
……
回到小镇上，珍妮弗在酒吧里要了一杯最便宜的伏特加，一饮而尽。
火辣辣的液体烧过喉咙，让她暂时忘了腿疼。
电视里正在播新闻，俄语，她听不懂。
但画面她看懂了。
森林，雪地，一个坑，还有一具盖着白布的尸体。
老约翰。
新闻主播表情严肃，字幕滚动。
酒吧老板凑过来，用蹩脚的英语说：“看，那个通缉犯，终于死了。在森林里发现的，掉进陷阱，冻死的。”
“活该。”珍妮弗说，又点了一杯酒。
“你们认识？”老板问。
“不认识。”珍妮弗说，“但我知道这种人死有余辜。”
老板点点头，没再多问。
珍妮弗喝光第二杯酒，付了钱，拄着拐杖离开酒吧。
外面天已经黑了，风很大，吹得她差点站不稳。
她得找个地方过夜。
小镇没有旅馆，但她有办法。
杂货店老太太告诉她，镇子东头有个废弃的猎人小屋，可以临时住住。
小屋很破，门都快掉了，但至少能挡风。
珍妮弗生了一堆火，坐在火堆边，检查腿上的伤。
绷带拆开，伤口愈合得不错，没有感染的迹象。
伊万给的抗生素很有用。
“欠他一个人情。”珍妮弗自言自语，“不对，欠他一条命。”
她重新包扎好伤口，裹紧伊万留给她的旧毯子，躺在地上。
睡不着。
脑子里全是事。
杰克的死，老约翰的死，汤姆和鲍勃的离开，那只狐狸的眼睛……
还有未来。
她能做什么？
三十岁，除了开枪、设陷阱、追踪动物，她什么都不会。
没有学历，没有正经工作经验，还有犯罪记录。
虽然没被抓住过，但万一呢？
“改行……”珍妮弗苦笑，“说得轻巧。”
她闭上眼睛，强迫自己睡觉。
明天再说。
第62章 诈骗 但对手是黑社会
养伤的日子过得很慢。
珍妮弗在小镇待了整整两周，腿上的伤终于好得差不多了，虽然走路还有点瘸，但至少不用拐杖了。
这两周里，她帮杂货店老太太搬货，换点食物；帮邮局老头铲雪，换点零钱；甚至帮酒吧老板修了次屋顶。
虽然修完之后漏得更厉害了。
小镇的人知道她是外国人，知道她腿上有伤，但没人问她从哪里来，要到哪里去。
西伯利亚的居民有一种独特的冷漠。
不是不友善，而是不过问。
每个人都有自己的故事，没必要打听别人的。
珍妮弗喜欢这种冷漠。
两周后，她攒够了去莫斯科的车票钱。
“要走了？”杂货店老太太问。